 Yo soy el prócer Pancracio, del viejo y mistongo ayer, que me pianté del silencio, y he vuelto así, a renacer. Vengo de un tiempo pulenta, de criolla revolución, donde todos la cinchamos, por una nueva nación. Un tiempo del Buenos Aires, tan garifo y colonial, con una flor de tertulia, y la farra musical. Un tiempo del aguatero, con su cafiolo tonel; la yeca y sus vendedores, la mazamorra, el clavel… Un tiempo de mishiadura, perro flaco y triste sol; el bulín, medio cachuzo, el cabildo y un farol… Un tiempo de lungo embale, y de copado fervor, lleno de cintas chipolas, blanco y celeste color. Un tiempo de forte aliento, y macanuda verdad, donde yugamos unidos, por la posta libertad. Leer más… |